fuck.

Parece un chiste que después de toda esa mierda me de cuenta de que, justamente, toda esa mierda me trajo únicamente a esto, a caer que si existe algún problema, está tatuado en mi cerebro. Mi cerebro. Mi problema. El problema siempre es conmigo, soy la única cosa con la que tengo problemas, soy la única con la que no puedo arreglarlos. Entonces espero. Y sigo pensando. Y no se van. Ellos se quedan y yo espero y es impresionante lo poco que tardan las cosas en dejar de tener sentido, la espera se convierte en rutina y el planeta ya no es tan horrible y la gente deja de existir y lo único que importa es el lugar donde estoy parada y las palabras que no sé decir.

No me hables más, no me preguntes qué pasa, nada está pasando, nada jamás pasó. No ves que no puedo hablar de mí, no ves que lo único que consigo haciendo eso son ganas de vomitar cuando intento responder algo? No ves que no puedo explicar ni una de las cosas que hago digo y pienso? No entiendo nada, no entiendo nada y nadie es capaz de entenderlo y dejar que me lo reproche tranquila y sola, encerrada como siempre en mí misma, que parece ser el único lugar en el que tolero el mundo.