No veo la inflexión, no hay frontera vislumbrable de paradigmas ni mediación adaptable al peso nauseabundo de la realidad. Cuál es el sentido de un avance futuro si eso no contrarresta el sufrimiento masivo del presente? A qué clase de promesa cósmica debería poder aferrarme si no hay cura posible; qué justificación podría ser la llave que abra las puertas a la convivencia de mi percepción con el cáncer metafísico en el que convirtieron al mundo? Qué idea es suficientemente valiosa para sacrificar hipócritamente la coherencia? Hace ruido un árbol que cae solo en el bosque si no hay nadie que pueda escucharlo? Sirve de algo ver con la mente, si nadie sabe que la mente puede ver? Ya nadie, o casi nadie es capaz de entender cuán solo se está. Todo lo que crearon para nosotros es un panoptismo globalizado de mentiras y coerción, una fiesta sádica del poder seduciendo al odio.
Me cuesta la vida seguir siendo capaz de concebirme como fracción del todo [no puedo abrirme paso.
Ya estoy harta de que todos lo desvirtúen en una fracción de lo real, sin siquiera hacerse cargo, como si por ser completamente ignorantes dejasen de ser responsables. [no puedo soportar el vacío.
Nada de eso existe.
Harta de estar atada a este mundo de indiferencia consumada,
no tengo nada que ver con él;
harta de vivir en dos dimensiones, mi mente no opera en cifras ni distancias.
Harta de intentar encenderlos
mientras son arrastrados por corrientes imaginarias,
por ríos virtuales de autocomplacencia
y pupilas diminutas, que se vuelven invisibles.
mientras son arrastrados por corrientes imaginarias,
por ríos virtuales de autocomplacencia
y pupilas diminutas, que se vuelven invisibles.
Harta, hastiada, agobiada, de no poder dormir,
de no poder soñar, de no poder despertarme
de esta ciudad putrefacta, repleta de esos seres hediondos
del reloj neurotizante, del existencialismo mediocre
de que todos se ignoren a sí mismos y al mismo tiempo
pretendan entender el sentido de estar.
Yo ya no estoy.
Me moriría en un instante si me permitiese estar.
