22VIII15

Creo que es un truco semántico, esta recurrencia atmosférica en mi cabeza
que viene con el frío y se va con el frío.
Todos estos instantes pasados se congelan en mi consciencia,
se congelan y se quedan, girando en medio de la especulación incesante.
Seguiré siendo yo la misma, detrás de las palabras?
El pájaro vuelve en forma de otro pájaro.
Entiendo que no; pero es tentador creer que son el mismo ser.
Si así fuera, también yo lo sería. Podría volver a escuchar este sonido
idéntico a aquel, y no ver la diferencia,
y viajar en el tiempo a expensas de su fuerza
para encontrarme de nuevo y tratar de responderme.
Esto no es más que vagabundeo mental.
Que se termina en cuanto reaparece en figura la apercepción.
Los pájaros de ciudad, solamente viven hasta que no pueden evitar morir.
El frío viene hasta que el planeta vuelve a acercarse al sol.
Es mi mirada constante, es mi delirio constante, lo que permanece.

12VII15

Abro las puertas de mi mente y salgo a jugar
al misterioso y predecible mundo de los humanos.
Los humanos son contingencias de paradojas deambulando el cosmos
vagabundos de la existencia que se conocen y se desconocen
porque no atienden, a que no hay conocer sin re-conocer.
Es esa una idea tan compleja?
Tiene acaso sentido en sus redes de verdades a medias,
de claroscuros intelectuales, de tejidos empíricos reificados y reificantes?
Soy yo la locura, es la locura la que me lleva?
A quién le pertenece tal concepto, y por qué, en todo el universo,
puede haber agente alguno que reclame propiedad
de algo que existe sólo a través del conjunto.

Basta de atormentarme, ustedes, lacras terrenales escindidas de sí mismas.
Nada vale a la luz de sus constructos que todo lo mutilan.
Nada existe a la sombra de sus instituciones fantasmagóricas, falaces.
Sus tentáculos no penetran mi torre,
sus decretos no hacen vibrar mis cimientos.
El hartazgo es un eco más de sus huracanes de reduccionismo
sobre los estandartes que hacen ser a mi conciencia.
Demoledores y efímeros, neurotizantes,
los observo y espero.

Las puertas cerradas que se abren son ilusorias.
Soy un puto libro abierto.

Ego genero lumen, tenebrae autem naturae meae sunt.

28V15

El cambio es una condición dada; la cuestión es percibirlo.
No te parece ahora que en el humo está tu enemigo invisible?
En todas las cosas, es atmosférico y te sobrevuela.

Acá donde estoy son todos pasajeros de la consciencia.
Nadie quiere animarse/arriesgarse a ser, no el piloto sino también la nave,
el aire que la contiene,  la ley de la gravedad
dentro de esta entidad fenoménica,
repentina y fugaz de la constrastación última:
la existencia de la existencia.

Porque existo y existimos en el Pleroma, fuera del Pleroma
somos el Pleroma y su contrario.
Es él y nunca nosotros, egos, la dimensión de la totalidad
porque en él está contenida también la no-existencia.
Que jamás se sabe, si es lo mismo que la nada.
La nada, la sombra de la mente. Si yo existo la nada es mi contrario.
Soy Humana, existo;
lo que no existe es la no-creación, la anti-creación
de la mente que me creó.
Soy ella, hablando por mis manos
moviendo las agujas de mi propio reloj.
Y soy yo, diferenciación, fenomenología, inconsciente.
Cómo se regresa a este mundo de las cosas,
a la parte en el Todo; en cuál Todo?
Soy la totalidad contenida en sí misma contenida en una parte de sí misma
viajando por la realidad hacia lo profundo
hacia la primera chispa del último vacío,
hacia el último margen de la primer frontera.

06VI15

Es un despropósito buscar en el mundo
lo que sólo existe en mi cabeza.

What are they doing in heaven today, 
where sin and sorrow have all gone away
?
Peace abounds like a river, they say

what are they doing there now?
I'm thinking of friends whom I used to know
, 
who lived and suffered in this world below

but they're gone off to heaven
but what I want to know,

what are they doing there now?

What are they doing in heaven today, 
where sin and sorrow have all gone away
?
Peace abounds like a river, they say
what are they doing there now?

There's some whose hearts were burdened with care

they paid for their moment with fighting and tears

but they clung to the cross with trembling fear

What are they doing there now?
What are they doing in heaven today,
where sin and sorrow have all gone away?

Peace abounds like a river, they say
what are they doing there now?
And there's some whose bodies were full of disease

physicians and doctors couldn't give them much ease

but they suffered 'til death brought a final release
what are they doing there now?
What are they doing in heaven today, 
where sin and sorrow have all gone away
?
Peace abounds like a river, they say
what are they doing there now?

There's some who were poor and often despised

they looked up toward heaven with tear-blinded eyes

while people were heedless and deaf to their cries

what are they doing there now?
What are they doing in heaven today
,
where sin and sorrow have all gone away?

Peace abounds like a river, they say
what are they doing there now?

12II15

Escribo para encontrar y para perder,
para existir fugazmente en la palabra, realización del pensamiento
para darle vida autónoma a mi memoria y a mis sueños,
que siempre excedieron
esta realidad preconcebida de verdades que no son y mentiras anestésicas.

Escribo porque mi alma me llama, cuando llora y cuando ríe
y escribo para ser
solamente lo que soy; algo muy lejano a la imagen del espejo,
en sentido figurado porque en mi mente
no existe la distancia.
Y porque escribiendo puedo eternizar mis manos efímeras y
convertirlas en mensajeras.
Y porque necesito siempre una corroboración de que
es sólo una eventualidad, este espectáculo ridículo,
este sufrimiento masificado que se niega a sí una y otra vez la evolución,
este cuerpo pesado e impotente,
esta ontología plástica y contaminada.

Y porque mi humanidad no es suficiente frente a la iniquidad
ni mi voz frente a esos vacíos
de las voces que se fueron.

Y porque la vida corre por mi sangre como la tinta por el papel.

Y porque el presente es la única copa
que mi consciencia puede llenar.