Esta habitación es demasiado grande.
Estas personas están demasiado muertas.
Las luces me engañan, los sonidos son falsos,
el lugar se forma y deforma en puntas, en espirales,
cada sombra esconde infinitas sombras dentro de sí
los movimientos se reducen al instante y el instante no existe.

Cada cara que se cruza deja de ser lo que era
cada recuerdo que emerge vuelve a ahogarse en el pasado
cada figura se define y desdibuja detrás del humo
y el aliento es uno solo
la respiración colapsa y cada latido se extingue

En una calle mojada, un farol intermitente, agonizante
La individualidad de las individualidades,
la misma esquina de la misma memoria
y mi espera imperturbable.